Un recueil de nouvelles. La forme littéraire la plus périlleuse, le mauvais genre par excellence, la récollection de nouvelles ouvrant à un curieux objet, une sorte de livre des pauses que l’on quitte et que l’on reprend, ou qu’on laisse filer dans le dédale des chapitres où l’on ne se risque plus, tant l’effort requis parfois est intense, de se projeter encore et encore dans une nouvelle ambiance, une nouvelle histoire. Trop d’histoires partout en quelque sorte. Et si peu de temps. Une épreuve, donc, autant pour le lecteur que pour l’auteur, l’un et l’autre s’affrontant le sourire aux lèvres, à l’affût des passes d’armes, de la manière d’en finir comme d’y entrer, de jouer des codes narratifs, si prégnants dans cet "immédiatement" de l’écriture. 25 nouvelles nous sont proposées ici. Une performance : qui peut lire un bouquin pareil ? Entrer, sortir, quitter une atmosphère, s’imprégner d’une autre… Un challenge relevé par huit auteurs en cavale et une maison d’édition courageuse. D’inspirations diverses, l’ensemble est à lire comme un cordial. De la cellule terroriste dormante de la rue Myrha (Paris, 18), au centre pénitentiaire de Saint-Quentin, de la femme unijambiste qui aime prendre son pied -…enfin, sa prothèse - au presque nain trop petit pour tuer (quelle superbe et extravagante idée !), on l’aura compris : de la nouvelle qui puise son ressort dans la description de mœurs à celle qui le trouve dans la ruse d’une chute habile, ce sont autant les territoires du noir que nos auteurs arpentent, que ceux du genre, avec ici un vrai morceau de bravoure narrative, là une grande leçon de vie, chacun explorant sa technique avec sincérité et passion, ce qui n’est pas le moindre des mérites du recueil que de nous offrir ce workshop qui maintient ouvert les espaces de la création littéraire, maladresses comprises - et après ?